Os ventos sopram quentes: sonho de fim de verão

Com o vento a ficar frio quando o crepúsculo cai sobre a cidade as folhas começam a mudar de cor nas árvores altas do parque. O ar da noite que antes era quente e sufocante é agora fresco demais.

Nas varandas da cidade colares de pimentos e berigelas alinhados foram postos a secar estrategicamente ao sol da tarde. O frio é esperado com cores fortes e quentes e com esforços de conservar as iguarias que só o verão permite. Nos meses frios o trabalho de amor será transformado em pratos de vegetais recheados com sabor a especiarias prontos a apaziguar os estômagos mais desertos de calor.

Nos parques, as famílias aproveitam os últimos dias de calmaria, sentadas na relva fresca e meticulosamente aparada. Pic-nics continuam a avistar-se por toda a parte e as crianças bricam em redor fazendo aquilo que todas as crianças fazem em todo o mundo.

As esplanadas funcionam até tarde numa tentativa desesperada que o verão se prolongue e que as coca-colas frescas sobre as mesas convençam o outono triste a não chegar cedo.

Os ventos ainda sopram quentes no entanto, pelo menos ao cair da tarde, e o cheiro do verão embora faça as suas malas lentamente continua a pairar no ar como uma recordação feliz do passado.

Os ventos sopram quentes: sonho de fim de verão

Com o vento a ficar frio quando o crepúsculo cai sobre a cidade as folhas começam a mudar de cor nas árvores altas do parque. O ar da noite que antes era quente e sufocante é agora fresco demais.

Nas varandas da cidade colares de pimentos e berigelas alinhados foram postos a secar estrategicamente ao sol da tarde. O frio é esperado com cores fortes e quentes e com esforços de conservar as iguarias que só o verão permite. Nos meses frios o trabalho de amor será transformado em pratos de vegetais recheados com sabor a especiarias prontos a apaziguar os estômagos mais desertos de calor.

Nos parques, as famílias aproveitam os últimos dias de calmaria, sentadas na relva fresca e meticulosamente aparada. Pic-nics continuam a avistar-se por toda a parte e as crianças bricam em redor fazendo aquilo que todas as crianças fazem em todo o mundo.

As esplanadas funcionam até tarde numa tentativa desesperada que o verão se prolongue e que as coca-colas frescas sobre as mesas convençam o outono triste a não chegar cedo.

Os ventos ainda sopram quentes no entanto, pelo menos ao cair da tarde, e o cheiro do verão embora faça as suas malas lentamente continua a pairar no ar como uma recordação feliz do passado.

Os ventos sopram quentes: sonho de fim de verão

Com o vento a ficar frio quando o crepúsculo cai sobre a cidade as folhas começam a mudar de cor nas árvores altas do parque. O ar da noite que antes era quente e sufocante é agora fresco demais.

Nas varandas da cidade colares de pimentos e berigelas alinhados foram postos a secar estrategicamente ao sol da tarde. O frio é esperado com cores fortes e quentes e com esforços de conservar as iguarias que só o verão permite. Nos meses frios o trabalho de amor será transformado em pratos de vegetais recheados com sabor a especiarias prontos a apaziguar os estômagos mais desertos de calor.

Nos parques, as famílias aproveitam os últimos dias de calmaria, sentadas na relva fresca e meticulosamente aparada. Pic-nics continuam a avistar-se por toda a parte e as crianças bricam em redor fazendo aquilo que todas as crianças fazem em todo o mundo.

As esplanadas funcionam até tarde numa tentativa desesperada que o verão se prolongue e que as coca-colas frescas sobre as mesas convençam o outono triste a não chegar cedo.

Os ventos ainda sopram quentes no entanto, pelo menos ao cair da tarde, e o cheiro do verão embora faça as suas malas lentamente continua a pairar no ar como uma recordação feliz do passado.

Os ventos sopram quentes: sonho de fim de verão

Com o vento a ficar frio quando o crepúsculo cai sobre a cidade as folhas começam a mudar de cor nas árvores altas do parque. O ar da noite que antes era quente e sufocante é agora fresco demais.

Nas varandas da cidade colares de pimentos e berigelas alinhados foram postos a secar estrategicamente ao sol da tarde. O frio é esperado com cores fortes e quentes e com esforços de conservar as iguarias que só o verão permite. Nos meses frios o trabalho de amor será transformado em pratos de vegetais recheados com sabor a especiarias prontos a apaziguar os estômagos mais desertos de calor.

Nos parques, as famílias aproveitam os últimos dias de calmaria, sentadas na relva fresca e meticulosamente aparada. Pic-nics continuam a avistar-se por toda a parte e as crianças bricam em redor fazendo aquilo que todas as crianças fazem em todo o mundo.

As esplanadas funcionam até tarde numa tentativa desesperada que o verão se prolongue e que as coca-colas frescas sobre as mesas convençam o outono triste a não chegar cedo.

Os ventos ainda sopram quentes no entanto, pelo menos ao cair da tarde, e o cheiro do verão embora faça as suas malas lentamente continua a pairar no ar como uma recordação feliz do passado.

Os ventos sopram quentes: quando é Ramadão...

Tudo é igual mas tudo é diferente. O tempo continua demasiado quente, as ruas demasiado cheias e continua a haver pó a mais no ar vindo das terras secas do sul, mas agora o cheiro doce dos fritos do Ramadão invade o olfato de quem passa na rua depois das seis da tarde.

Três e meia da madrugada e tambores ribombam por toda a cidade. Começa o primeiro dia de Ramadão.

Feito o aviso para a última refeição antes do início do jejum as famílias juntam-se sabendo que só voltarão a comer e a beber depois das oito da noite. Com mais de 40º é difícil resistir à tentação de não beber água durante o dia inteiro, sobretudo para quem trabalha.

No final da tarde as lojas fecham. São fechadas apressadamente por homens demasiado nervosos, ansiosos por chegar a casa e quebrar o jejum com as tâmaras que provavelmente já têm em cima da mesa.

Sacos e sacos com Baklavas (o mais delicioso doce turco) são avistados ao longo das ruas que se vão progressivamente esvaziando. Saquinhos de sumo de “alcaçuz” em bancas por toda a parte.

Festas nos parques, dança e tambores e bandeirinhas turcas por toda a parte. Fogo-de-artifício não autorizado. Empregados de mesa stressados pela avalanche de clientes que lhes entrou pela esplanada dentro.

Os ventos sopram quentes: quando tudo está no mesmo sítio há mais tempo do que devia

Homens, quando lá chegámos apenas se avistavam homens. O largo não é sítio para mulheres.

À janela do café cabeças despontam. Pela porta saem velhos enrugados com as suas calças turcas pretas esbranquiçadas pela poeira dos caminhos.

O ancião que tem no café o seu quartel-general, a sua sala de estar comunitária apressa-se a cumprimentar-nos, mostrando num largo sorriso os poucos dentes que ainda tem na boca.

Lenços começam a espreitar nas esquinas e depois também calças coloridas com flores dançando ao ritmo do vento quente.

Mulheres jovens mas demasiado velhas, demasiado maltratadas pelo calor dos anos.

Crianças, muitas crianças numa aldeia tão pequena. E bebés, muitos bebés.

Mãos sujas, roupa rota, cabelos demasiado beijados pelo pó, mas olhos maiores que avelãs, verdes e azuis, cabelos louros, alemães do médio oriente. E sorrisos abertos, verdadeiros, fortes e doces.

A inteligência e a vivacidade a quererem aparecer vestidas de gala a cada riso.

O tempo não é estanque, as politicas estatais mudaram, os partidos continuaram a dança democrática, a sociedade mudou, mas aqui, as casas, a estrada, o pó, tudo está no mesmo sítio há mais tempo do que devia.

Os ventos sopram quentes: diplomacia do Chá

Chá? Ofereceu o homem de pele curtida pelo sol abrasador e de olhos azuis céu em forma de avelã. É esta a diplomacia do chá. Estabelecer uma relação de confiança, perceber as intenções e os objetivos dos interlocutores, perder o medo do outro. Tudo isto é feito à volta de uma mesa repleta de copinhos de chá escaldante, mesmo que estejam mais de 40ºC debaixo das árvores frondosas que nos fazem sombra.

Homens envelhecidos pelo tempo quente jogam às cartas, exibindo os seus dotes conquistados através da experiência acumulada ao longo anos. Os pés nos chinelos de pele e os chinelos assentes no terreno com ervas secas do verão. O Tempo é um bem precioso mas que aqui cai aos cachos.

O momento reservado ao chá é como uma espécie de ampulheta e o tempo deve ser aproveitado para tratar das questões práticas que ali nos levaram. Não é fácil ganhar a confiança de um líder de aldeia.

O medo de que sejamos um grupo pronto a desviar as crianças do caminho da fé ou com propósitos de aculturação ocidental está claramente presente no pensamento e argumentação de quem nos recebeu.

Por vezes nem uma conversa clara afasta os preconceitos relativos a ambas as partes. Por vezes aquilo que nos une é tão grande quanto aquilo que nos separa e neste caso não é possível quebrar a casca da superfície e construir uma relação de confiança.

Os ventos sopram quentes: do outro extremo mediterrânico

Gaziantep, no sudeste da Turquia, a 80 km da Síria é uma cidade da resistência da guerra franco-turca de 1922. Foi neste território de maioria curda que se definiram as fronteiras daquilo que viria a ser o Estado turco após a dissolução do Império Otomano.

A cidade é famosa pelos seus mosaicos e estes são uma boa metáfora para explicar o que é Gaziantep e toda a Turquia. Tal como um mosaico é composto por diversas cores e padrões de onde se espera obter uma imagem, assim é esta cidade de quase dois milhões de habitantes e o país, que composto por diferentes culturas e diferentes entendimentos da religião e do seu lugar tenta criar desde a formação do Estado uma imagem de coesão, unidade e homogeneidade.

Aqui se cruzam a cultura europeia, árabe e turca e não é fácil entender quando uma começa e quando outra acaba. Se por um lado as ruas estreitas e ondulantes com casas semiacabadas e o grande bazar nos podem fazer lembrar uma cidade do imaginário árabe, as avenidas largas, os parques com relva impecavelmente aparada e com as grandes árvores e os edifícios contemporâneos que albergam lojas de marcas internacionais fazem-nos sentir numa qualquer cidade europeia.

A famosa frase quase já um cliché de tanto repetida de que a Turquia é um país ponte entre dois mundos, não nos ajuda a clarificar a nossa ideia sobre o que é de facto a Turquia mas no entanto não é apenas uma frase feita.

O cinema que me fala ao ouvido

Há já muito tempo que gosto de cinema italiano, e cada vez acho que gosto mais, filme após filme, história após história. Gosto de sentir uma estranha familiaridade com os actores. Gosto ainda mais do facto de já não precisar de legendas para compreender tudo o que dizem.
Não sei se adoro Itália porque gosto do cinema ou se adoro o cinema porque gosto de Itália, só sei que ambos me fascinam. Dêem-me um bom filme e uma caixa de Baci (bombons fabricados em Perugia) e é ver-me babar qual cão do Pavlov.
De cada vez que vejo um filme italiano pergunto-me porque é que a maioria dos realizadores portugueses não percebem a receita de Itália e não a aplicam.
É certo que o cinema de autor para públicos à partida restritos é necessário e contribui para o progresso da 7ª arte, mas que tal de vez em quando serem produzidos filmes que com uma história suficientemente boa para não cair em clichés puramente comerciais e diálogos de qualidade levem realmente muita gente ao cinema?
Será que acham que é pecado fazer um filme que não seja sobre a filha que engravidou do pai que por sua vez bate na mãe que tem que recorrer aos caminhos da má vida para sustentar a família? Será que os iluminados acham que a única solução pra levar gente a ver cinema português é mostrar o rabiosque da Soraia Chaves 50 vezes num filme de 1h30m? (Sim porque não me venham cá com tretas, as pessoas, vulgo gaiatos de 16 anos não foram ver o Crime do Padre Amaro pela boa prestação do Jorge Currula...)
É por isto que eu sou fã de cinema italiano:

- Cinema Paradiso (no topo da lista como não poderia deixar de ser!)
- Il Postino
- Vincere
- Cover Boy
- Il mio fratello è figlio unico
- Il pranzo di ferragosto
- Vincere
- Mine Vaganti
- Io sono L'amore
- La solitudine dei numeri primi
- La vitta è bella

Nem só de pão vive o homem #1

«O sonho é ver as formas invisíveis
Da distância imprecisa e, com sensíveis
Movimentos da esperança e da vontade,
Buscar na linha fria do horizonte
A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte -
Os beijos merecidos da verdade»

Fernando Pessoa

One last time let's go there

«Grant my last request and just let me hold you,
Don't shrug your shoulders
Lay down beside me
Sure I can accept that we are going nowhere
But one last time let's go there
Lay down beside me»

Perugia

Podem existir cidades italianas maiores, com mais jóias arquitectónicas, com mais gente... mas nenhuma é tão especial como Perugia.

Depois de 2h30 de avião, 4h de autocarro e 10m de táxi, lá estava ela, orgulhosa e altaneira.

Foram 5 meses de novidade e espanto, de pessoas que nunca esperei conhecer e que nunca, jamias irei esquecer. Foi a imensidão, total, e em alguns dias, a felicidade completa. O ditado diz pra nunca se voltar aos sítios onde fomos felizes, mas eu tenho uma vontade de lá voltar que não vos digo nem vos conto!

Querida mala samsonite verde alface,

em 2010 por esta hora estaria certamente a pular em cima de ti, a implorar às fadas das malas de viagem que tu te fechasses. E fechaste, oh se fechaste! Cara samsonite, já fizemos umas belas milhas eu e tu, obrigada por nunca te teres perdido ou escavacado!

Dos livros que quero comprar e ler ou de como preciso de uma alma com queda para a filantropia...

Se alguma alma realmente se enternecer com a minha sede de leitura, o Orientalism do Edward Said está no primeiro lugar da lista, a administração do cinema agradece!

#Aviso: este post é a atirar para o lamechas

Como é? Como é que se tira, como é que se apaga alguém do lugar mais precioso, de mais difícil acesso e com mais muros e barreiras que existe em nós, o coração?
Os Gregos antigos acraditavam que o centro do corpo, o orgão que comandava os desejos, as vontades e a personalidade dos homens era o coração. Hoje sabemos que este 'apenas' serve pra bombear o sangue vital à existência e que o verdadeiro responsável por toda esta magia de paixões, sentimentos e vontades é o complexo e misterioso cérebro, esse orgão traquina, que tanto nos mostra como oculta a sua natureza.
Mas a verdade é que os clássicos são os clássicos. Ninguem pensa no progresso da ciência ou em laboratórios de neurociência quando pensa em pessoas amadas, em saudades, em paixão. Pensa-se no coração. Ontem, hoje e sempre o coração. Já alguem ouviu outro alguem dizer: "- Tenho tantas saudades que até me doi a cabeça!" Não me parece. Mas quase que aposto que já ouviram alguem lamentar-se de "uma dor no peito, uma dor no coração sufocante". Vejam bem a importância simbólica que lhe damos, ao coração, que aquilo que 'apenas' bombeava o sangue agora já nos pode matar de sufoco.
Tudo isto para dizer que da memória é difícil tirar alguem, ou um dia, ou um minuto específico, mas podemos esbater a lembrança, ou arrumá-la devagar, devagarinho, numa caixa no sotão, na arrecadação do cérebro, talvez por categorias do género: 'Verão 2003' ou '1º semestre de 2009'. Mas e com o coração, o que é que se faz? O coração não arruma, o coração só guarda. É o 'orgão simbólico' mais ingénuo que pode haver, muito optimista e sado-masoquista até. No coração tanto cabem 10 como 1000, é grande, e como é um músculo não tem tamanho estanque, pode crescer se assim for treinado, e como tal, cabe sempre mais alguem. Mas, este orgão tem uma limitação que o torna frágil e ao mesmo tempo supremo; não está preparado para apagar, ou para retirar pessoas do seu interior. E quando acontece por vezes essa necessidade premente de apagar, de retirar uma pessoa, então aí não há mais nada a fazer. O processo é doloroso e moroso e quase mais burocrático do que um gabinete de uma repartição pública. (Oh meus amigos, e se a burocracia não é uma cabra lixada...Vocês bem o sabem!) Não há nada a fazer senão recortar, bem recortado e com cuidado, com uma lentidão e calma cirurgicas o espaço bem delineado que a pessoa ocupava no nosso coração. E depois, e depois de recortarmos tudo com cuidado, fica-nos o buraco, que muitas vezes não é um buraquinho coisa nenhuma, mais se assemelhando a um poço sem fundo, a umas cataratas do Niágara, a um talude continental de vazio, a um buraco onde dá pra enfiar o dedo gordo.
O processo é este... não há nada a fazer, afinal, é do caprichoso coração que estamos a falar. Não se pode fazer nada, a não ser esperar que não cheguemos ao fim da vida feitos num verdadeiro passador.

O escândalo de uns...

...é o deleite de outros

Fotografias de Robert Doisneau (o meu fotografo preferido por sinal)

Finalmente já se sabe a data aproximada da abertura do Museu da Inocência em Istambul! Segundo as previsões, o museu que foi construído para albergar as reproduções dos artefactos, pertences a Fosun e recolhidos por Kemal, personagens principais do livro Museu da Inocência de Orhan Pamuk, vai ser inaugurado já na Primavera do próximo ano.

Kemal diz, numa passagem do livro, que podemos estar a viver o momento mais feliz da nossa vida que no entanto só muitos anos mais tarde temos noção disso. E tens razão Kemal, tens razão. E se algum dia, alguma vez nos apercebemos disso, corremos o risco de ficar presos nesse momento para o resto da vida. Foi o que aconteceu à tua personagem, mas o Orhan Pamuk bem sabia que é o que acontece na vida real.

French Cancan

Nota 1 - Esta música faz-me suplicar que o verão continue até ao verão de São Martinho.
Nota 2 - Também me faz ter vontade de ir à pastelaria francesa que abriu a semana passada no Príncipe Real, chama-se Poison d'Amour e pelas fotografias que já vi está um mimo!

Há qualquer coisa de cientifico

nas semelhanças entre a ida um cabeleireiro e se andar de táxi. Só pode haver uma espécie qualquer de padrão que os une. Só pode. Em ambos os sítios, se tivermos sorte, podemos ser testemunhas de cuidadas teorias sobre política, quer nacional como internacional; economia, micro e macro; tratados elaborados sobre a sociedade em geral, análise dos costumes públicos e privados, bem como noticias actualizadas sobre as figuras proeminentes do país ou da cidade. Isto sim é serviço público, é zelar pelo próximo, é mantê-lo informado, trabalhar para que ele não seja mais um pobre infoexcluído. A pessoa paga por um serviço e é-lhe proporcionada uma verdadeira experiência de interacção. É um autêntico pague 1 leve 2, mas em vez de estarmos a falar de pac's de iogurtes estamos a falar da oferta de todo um manual da vida prática. E eu, claro, não podia gostar mais!